Иногда до мечты остаётся всего один перелёт.

Но именно этот перелёт может оказаться самым долгим.

22 июля.

Утро начинается с привычного ритуала — собираю рюкзак.

В голове одна мысль:

Сегодня я доберусь до своей цели или снова придётся ждать?

Делаю чай, смотрю в окно. Передо мной село Лаврентия, залив, аэропорт. Кажется, стоит только взлететь — и я стану ещё ближе к тому месту, ради которого проделал такой путь.

Улыбаюсь сам себе.

Путешествие оно такое.

Иногда ты точно знаешь, куда идёшь. А иногда можешь только надеяться, что сегодня получится.

Надевая рюкзак, отправляюсь в аэропорт. От жилья идти всего минут 5.

Захожу — и здороваюсь уже почти со всеми. Кто-то ждёт такой же рейс, кто-то пытается узнать прогноз погоды, кто-то просто надеется, что сегодня самолёт всё-таки прилетит.

Ждём 11:00.

Я отдаю ключи в администрации. Алексею смотрит на меня и говорит:

— Наивный ты. Я же говорил, что не полетишь.

Улыбаюсь. Ну а вдруг?

Возвращаюсь в аэропорт.

Сижу и жду.

Входная дверь постоянно скрипит — кто-то заходит, кто-то выходит.

Приходит информация:

рейс задержан до 13:00. Туман не уходит.

Разговариваем с Евгенией Петровной. Она рассказывает, что раньше служила в аэропорту в Москве, а на Чукотке уже больше восьми лет.

— Здесь люди добрые, — говорит она.

И я полностью с ней согласен.

Пока ждём, знакомлюсь со строителями.

— Откуда вы?

— Из Кузбасса, Кемерово.

Даю визитку.

И тут неожиданный ответ:

— А я в прошлом году работал в Междуреченске!

Вот и говори после этого, что мир большой.

Ты приезжаешь за тысячи километров от дома и всё равно встречаешь людей, которые каким-то образом связаны с твоим краем.

А потом звучит сообщение, которого никто не хотел услышать:

вертолёт не летит. Погода не позволяет.

Люди снова забирают багаж.

И я смотрю на них и думаю: этим людям действительно можно ставить памятник за терпение.

Кто-то должен выйти на работу.

Кто-то должен попасть домой.

Кто-то ждёт важную поездку.

Но здесь всё решает погода.

Оля говорит:

— Тут как на работу ходят, чтобы уехать.

И действительно. Аэропорт стал частью повседневной жизни села.

Алексей снова выручает:

— Я тебе говорил, что не полетишь. Иди отдыхай. Я в мультиварку мясо поставил. Обязательно покушай, не стесняйся.

Вот она — Чукотка.

Здесь человек может быть для тебя совершенно незнакомым ещё несколько дней назад, а потом оставить тебе ключи, кровать и еду.

Отдохнув и перекусив, я снова отправился гулять.

Солнце вышло.

Дети катались, гуляли с родителями, здоровались со мной. В магазине продавцы раскладывали продукты, которые недавно привёз теплоход. Кто-то уже пришёл за покупками.

Жизнь продолжалась.

Я вышел к берегу.

И вдруг увидел, что там собралось много людей.

Подошёл ближе.

Смотрю.

— Это кит?

— Да.

Передо мной лежал серый кит.

Я никогда раньше не видел, как проходит разделка кита. Картина непривычная и тяжёлая для человека со стороны.

Но для местных жителей это часть традиционного уклада и коренного промысла, который веками помогал выживать в суровых условиях Чукотки.

Здесь добытый кит — не товар и не развлечение.

Его мясо и другие части распределяются среди жителей.

Люди приходят к берегу, чтобы взять столько, сколько необходимо семье.

И я вдруг понял: чтобы действительно увидеть Чукотку, недостаточно посмотреть на красивые пейзажи.

Нужно увидеть и понять, как здесь живут люди.

После этого я пошёл к маяку.

Смотрел на закат, а потом возвращался по экологической тропе. Навстречу шли дети с мамами.

Остановились.

Начали разговаривать.

— Откуда вы?

— Куда путешествуете?

— А кто оплачивает вашу поездку?

Я улыбаюсь.

— Мой главный спонсор — моя пенсия.

А потом объясняю:

зарплата в колледже у меня около 15 тысяч рублей. Если появляются подработки, заработок либо откладываю на путешествия, либо направляю на работу фонда «Лабиринт 42».

Вот такой у меня бюджет путешественника.

Без богатых спонсоров.

Без большой команды.

Просто желание увидеть Россию своими глазами.

Мы ещё долго разговаривали о жизни в селе, о работе, о том, как здесь живётся.

А потом я вернулся домой.

Ещё один день в Лаврентии закончился.

Самолёт так и не взлетел.

Моя мечта снова осталась впереди.

Но знаете, что я понял?

Иногда путь к цели нужен не для того, чтобы быстрее её достичь. А для того, чтобы по дороге увидеть то, чего никогда бы не увидел, если бы всё получилось с первого раза.

Завтра снова будет ожидание.

И снова надежда на взлёт.